TRACCE

Fogli scritti nel silenzio,

diventano versi vomitati.

Io, muto nel dire,

vivo la fine in petto

senza saperla nominare.

Ora tracce di me

che ho perso il nome

scrivendo versi.

Coetaneo del mio

tarlo ballo,

ballo da solo.

E tremo tremo

nel prendere insieme

amore e morte.

Le parole non si perdono,

e scrivo affinché

le parole non si nascondano.